GRĀMATU PLAUKTS LIETOŠANAI KRIEVU VALODĀ

Cienījamie pretendenti!

Izanalizējot jūsu jautājumus un esejas, secinu, ka visgrūtākais jums ir argumentu atlase no literārajiem darbiem. Iemesls ir tāds, ka jūs maz lasāt. Neteikšu liekus vārdus audzināšanai, bet ieteikšu MAZUS darbus, kurus varat izlasīt dažās minūtēs vai stundā. Esmu pārliecināts, ka šajos stāstos un stāstos jūs atklāsiet ne tikai jaunus argumentus, bet arī jaunu literatūru.

Pastāstiet mums, ko domājat par mūsu grāmatu plauktu >>

O. Henrijs "Pēdējā lapa"

Nelielā kvartālā uz rietumiem no Vašingtonas laukuma ielas ir sajauktas
un sadalījās īsās sloksnēs, ko sauc par ejām. Šie fragmenti veidojas
dīvaini leņķi un līkas līnijas. Viena iela tur pat divas reizes šķērso sevi
divi. Kādam māksliniekam izdevās atklāt ļoti vērtīgu šīs ielas īpašumu.
Pieņemsim, ka veikala savācējs ar rēķinu par krāsu, papīru un audeklu
satiek sevi tur, dodoties mājās, nesaņemot ne centa
pēc skaitīšanas!
Un tā, meklējot logus, kas vērsti uz ziemeļiem, 18. gadsimta jumtus,
Nīderlandes bēniņi un lēta īre, mākslas cilvēki saskārās
savdabīgā Griničvilidžas apkaime. Tad viņi pārcēlās uz turieni no Sestās avēnijas
dažas alvas krūzes un viens vai divi braziers un nodibināja "koloniju".
Sjū un Džonsija studija atradās trīsstāvu ķieģeļu mājas augšpusē.
Džonsijs ir Džoannas deminutīvs. Viens nāca no Meinas, otrs no
Kalifornija. Viņi satikās pie astotā restorāna galda d'hôte
ielā un atklāja, ka viņu uzskati par mākslu, endīvijas salātiem un modernām piedurknēm
pilnībā sakrīt. Rezultātā radās kopīga studija.
Tas bija maijā. Novembrī neviesmīlīgs svešinieks, kuru mediķi sauc
Pneimonija, viņš nemanāmi staigāja pa koloniju, pieskaroties vispirms vienam, tad otram ar savu
ledainiem pirkstiem. Šis slepkava drosmīgi gāja cauri Austrumu pusei, nogalinot desmitiem cilvēku
upuriem, bet šeit, šauru, sūnām klātu aleju labirintā, viņš traucās kāju pēc
kāju.
Pneimonijas kungu nevarētu saukt par galantu veci
džentlmenis. Sīka meitene, anēmiska no Kalifornijas zefīriem, knapi
varētu uzskatīt par cienīgu pretinieku auglīgajam vecajam nejēgam ar sarkanajiem
dūres un elpas trūkums. Tomēr viņš viņu nogāza, un Džonsijs gulēja nekustīgi
krāsota dzelzs gulta, skatoties caur holandiešu loga seklo rāmi plkst
blakus esošās ķieģeļu mājas tukša siena.
Kādu rītu satraukts ārsts ar vienu savu pinkaino pelēko uzacu kustību
aicināja Sjū gaitenī.
"Viņai ir viena iespēja... nu, teiksim, pret desmit," viņš sacīja, kratīdamies
dzīvsudrabs termometrā. – Un tikai tad, ja viņa pati grib dzīvot. Visa mūsu farmakopeja
zaudē savu nozīmi, kad cilvēki sāk darboties apbedītāja interesēs. Jūsu
Mazā jaunkundze nolēma, ka nekad neatgūsies. Par ko viņa domā?
- Viņa... viņa gribēja gleznot ar krāsām Neapoles līcis.
- Ar krāsām? Muļķības! Vai viņas dvēselē ir kaut kas, par ko viņa runā?
vai tiešām būtu vērts domāt par, piemēram, vīriešiem?
- Vīrieši? - Sjū jautāja, un viņas balss izklausījās asa, kā lūpa
harmonisks. – Vai tiešām vīrietis stāv... Nē, dakter, nekā tāda nav.
"Nu tad viņa vienkārši ir novājināta," ārsts nolēma. - Es darīšu visu, kas man jādara
spējīgs kā zinātnes pārstāvis. Bet, kad mans pacients sāk skaitīt
karietes manā bēru gājienā, es notriecu piecdesmit procentus no dziedināšanas
zāļu stiprums. Ja jūs varat viņai vismaz vienu reizi pajautāt, ko
piedurkņu stils tiks valkāts šoziem, es jums garantēju, ka viņai būs viena iespēja
no pieciem, nevis vienu no desmit.
Pēc ārsta aiziešanas Sjū izskrēja darbnīcā un raudāja japāņiem
papīra salvete, līdz tā ir pilnībā izmirkusi. Tad viņa
drosmīgi iegāja Džonsija istabā ar rasējamo dēli, svilpojot ragtime.
Džonsija gulēja ar seju pret logu, tik tikko saskatāma zem segām. iesūdzēt
pārstāja svilpt, domādams, ka Džonsijs ir aizmidzis.
Viņa uzstādīja tāfeli un sāka zīmēt žurnāla stāstu ar tinti. Priekš
jaunajiem māksliniekiem ceļš uz mākslu ir bruģēts ar ilustrācijām žurnāliem
stāsti, ar kuriem jaunie autori bruģē ceļu uz literatūru.
Aidaho kovboja figūras skicēšana elegantās pusgarās biksēs stāstam.
un ar monokli acī Sjū dzirdēja klusu čukstu, kas atkārtojās vairākas reizes.
Viņa steidzīgi devās uz gultu. Džonsija acis bija plaši atvērtas. Viņa paskatījās
ārā pa logu un skaitīja - skaitīja apgrieztā secībā.
"Divpadsmit," viņa teica un nedaudz vēlāk: "Vienpadsmit,"
un pēc tam: - "Desmit" un "deviņi" un pēc tam: - "Astoņi" un "septiņi" - gandrīz
vienlaikus.
Sjū paskatījās ārā pa logu. Kas tur bija jāskaita? Bija redzams tikai tukšais,
blāvs pagalms un tukša ķieģeļu mājas siena divdesmit soļu attālumā. Veca, veca efeja
ar mezglotu stumbru, pie saknēm sapuvis, līdz pusei pīts mūris.
Rudens aukstā elpa plēsa no vīnogulāju lapas un plēsa zaru skeletus
pieķērušies drūpošajiem ķieģeļiem.
- Kas tas ir, mīļā? - jautāja Sjū.
"Seši," Džonsijs atbildēja tikko dzirdams. – Tagad viņi lido daudz vairāk
ātrāk. Pirms trim dienām to bija gandrīz simts. Mana galva griezās, lai skaitītu. Un tagad
tas ir viegli. Vēl viens ir lidojis. Tagad palikuši tikai pieci.
- Kas ir pieci, mīļā? Pastāsti savai Sudijai.
- Listjevs. Uz efejas. Kad nokritīs pēdējā lapa, es nomiršu. Es jau to zinu
trīs dienas. Vai ārsts tev neteica?
- Šādas muļķības dzirdu pirmo reizi! - ar lielisku nicinājumu atcirta
Iesūdzēt. – Kāds sakars vecās efejas lapām ar to, ka tu
vai tev kļūs labāk? Un tu joprojām tik ļoti mīlēji šo efeju, neglītā meitene! Neesiet stulbi.
Kādēļ, tieši šorīt ārsts man teica, ka tu drīz atveseļosies...
Atvainojiet, kā viņš to teica?.. ka tev ir desmit iespējas pret vienu. Bet
tas nav mazāks par to, ko ikviens no mums šeit, Ņujorkā, piedzīvo, braucot ar tramvaju
vai arī tu ej garām jaunai mājai. Mēģiniet apēst nedaudz buljona un iedodiet to savai Sudijai
pabeidz zīmējumu, lai viņa varētu to pārdot redaktoram un nopirkt viņai vīnu
slima meitene un cūkgaļas kotletes sev.
"Jums vairs nav jāpērk vīns," Džonsijs atbildēja, vērīgi skatīdamies
ārā pa logu. - Vēl viens ir lidojis. Nē, es negribu nekādu buljonu. Tātad tas paliek
tikai četras. Es gribu redzēt pēdējo lapu nokrišanu. Tad es arī nomiršu.
"Džonsij, mīļā," sacīja Sjū, noliecoties pie viņas, "tu man apsoli, ka tā nedarīsit
atvērt acis un neskatīties ārā pa logu, kamēr nebeidzu strādāt? Man ir jāiziet
ilustrācija rīt. Man vajag gaismu, citādi es norautu priekškaru.
-Vai tu nevari zīmēt otrā istabā? – Džonsijs vēsi jautāja.
"Es vēlētos sēdēt ar jums," Sjū teica. - Turklāt es nē
Kaut tu paskatītos uz šīm stulbajām lapām.
"Pastāsti man, kad esat pabeidzis," sacīja Džonsija, nobālēdama un aizverdama acis.
un nekustīga, kā nokritusi statuja – jo es gribu redzēt, kā
nokritīs pēdējā lapa. Man ir apnicis gaidīt. Man ir apnicis domāt. ES vēlētos
atbrīvojos no visa, kas mani tur – lido, lido arvien zemāk, patīk
viena no tām nabaga, nogurušajām lapām.
"Mēģiniet gulēt," Sjū teica. - Man vajag piezvanīt Bermanam, es gribu
uzrakstiet no viņa zeltraci-vientuļnieku. Es tur būšu ilgākais minūti. Skaties,
nekustieties, kamēr es nenākšu.
Vecais vīrs Bermans bija mākslinieks, kurš dzīvoja pirmajā stāvā zem viņu studijas. Viņam
viņam jau bija pāri sešdesmit, un viņam bija bārda cirtās, piemēram, Mikelandželo Mozum,
no viņa galvas uz rūķa ķermeņa nolaidās satīra. Mākslā Bermans bija
zaudētājs. Viņš vienmēr gatavojās rakstīt šedevru, bet viņš to pat nesāka. Jau tagad
vairākus gadus viņš rakstīja tikai izkārtnes, sludinājumus un tamlīdzīgus dubļus
par maizes gabalu. Viņš nopelnīja naudu, pozējot jauniem māksliniekiem, kuri
profesionālas aukles izrādījās nepieņemamas. Viņš stipri dzēra, bet tomēr
runāja par savu nākotnes šedevru. Citādi viņš bija traks vecs vīrs,
kurš ņirgājās par visu sentimentalitāti un skatījās uz sevi kā
sargsuns, kas speciāli norīkots divu jauno mākslinieku apsardzei.
Sjū atrada, ka Bermans savā ķermenī spēcīgi smaržoja pēc kadiķogām
vāji apgaismots skapis pirmajā stāvā. Vienā stūrī stāvēja divdesmit piecus gadus
neskarts audekls uz molberta, gatavs saņemt pirmos šedevra pieskārienus. iesūdzēt
stāstīja vecajam vīrietim par Džonsijas fantāziju un par viņas bailēm par to, kā
viņa, viegla un trausla, kā lapa, neaizlidoja no tām, kad viņa bija trausla
saikne ar pasauli. Vecais vīrs Bermans, kura sarkanās acis bija ļoti manāmi ūdeņainas,
kliedza, ņirgājoties par tādām idiotiskām fantāzijām.
- Kas! - viņš kliedza. – Vai tāds stulbums ir iespējams – mirt, jo
lapas krīt no sasodītās efejas! Pirmo reizi dzirdu. Nē, es nevēlos pozēt
par savu idiotu vientuļnieku. Kā tu ļauj viņai šādi piepildīt galvu?
muļķības? Ak, nabaga mazā Džonsijas jaunkundze!
"Viņa ir ļoti slima un vāja," sacīja Sjū, "un viņai ir drudzis.
man galvā ienāk dažādas slimīgas fantāzijas. Ļoti labi, Bermana kungs – ja ne
Ja vēlaties man pozēt, tad jums tas nav jādara. Bet es joprojām domāju, ka tu esi pretīgs
vecis... nejauks vecs runātājs.
- Tā ir īsta sieviete! - Bērmanis kliedza. - Kurš teica, ka es negribu
pozēt? Ejam. Es nāku tev līdzi. Pusstundu saku, ka gribu pozēt. Dievs
mans! Šī nav vieta, kur slimot tāda laba meitene kā Džonsijas jaunkundze.
Kādreiz es uzrakstīšu šedevru un mēs visi dosimies prom no šejienes. Jā jā!
Džonsijs snauda, ​​kad viņi uzkāpa augšā. Sjū novilka aizkaru līdz
palodze un pamāja Bermanam, lai viņš ieiet citā istabā. Tur viņi nāca
pie loga un ar bailēm skatījās uz veco efeju. Tad viņi nesakot paskatījās viens uz otru
ne vārda. Bija auksts, pastāvīgs lietus sajaucās ar sniegu. Bermans vecā zilā krāsā
krekls nosēdās zelta racēja-vientuļnieka pozā uz apgāztas tējkannas
klintis.
Nākamajā rītā Sjū pamodās pēc īsa miega, lai konstatētu, ka Džonsija nav
atrauj savas blāvos, platās acis no nolaista zaļā aizkara.
"Paņemiet to, es gribu paskatīties," Džonsijs čukstus pavēlēja.
Sjū nogurusi paklausīja.
Un kas? Pēc stipra lietus un asām vēja brāzmām, kas nerimās visu laiku
naktī uz ķieģeļu sienas vēl bija redzama viena efejas lapa - pēdējā! Joprojām
tumši zaļš pie kāta, bet pieskārās gar robainajām malām ar dzeltenīgu gruzdēšanu
un satrūdams, viņš drosmīgi stāvēja uz zara divdesmit pēdu augstumā virs zemes.
"Šis ir pēdējais," sacīja Džonsijs. – Es domāju, ka viņš noteikti kritīs
naktī. Es dzirdēju vēju. Viņš šodien nokrīt, tad arī es nomiršu.
- Dievs ir ar tevi! - teica Sjū, noliecot nogurušo galvu pret spilvenu. -
Padomā vismaz par mani, ja nevēlies domāt par sevi! Kas ar mani notiks?
Bet Džonsijs neatbildēja. Dvēsele, kas gatavojas doties uz noslēpumaino, tālo
ceļš kļūst svešs visam pasaulē. Džonsija slimīgā fantāzija pārņēma virsroku
arvien vairāk, kā viens pēc otra visi pavedieni, ar kuriem viņu saistīja
dzīve un cilvēki.
Diena pagāja, un pat krēslā viņi redzēja, ka tur viena vienīga efejas lapa
uz tā kāta uz ķieģeļu sienas fona. Un tad, tumsai iestājoties,
atkal pacēlās ziemeļu vējš, un lietus nepārtraukti klauvēja pie logiem, ripot lejā
no zema holandiešu jumta.
Tiklīdz uznāca rītausma, nežēlīgais Džonsijs pavēlēja atkal pacelt priekškaru.
Efejas lapa joprojām bija tur.
Džonsijs ilgi gulēja un skatījās uz viņu. Tad viņa piezvanīja Sjū, kura iesildījās
viņai vistas buljons uz gāzes degļa.
"Es esmu bijusi slikta meitene, Sūdija," sacīja Džonsijs. - Tam jābūt šim
pēdējā lapiņa palika uz zara, lai parādītu, kāda es esmu
nejauki. Grēks ir vēlēt sev nāvi. Tagad vari man iedot buljonu, ja
tad piens un osta... Kaut gan nē: atnes man vispirms spoguli, un tad
apsedz mani ar spilveniem, es sēdēšu un skatīšos, kā tu gatavo.
Pēc stundas viņa teica:
– Sūdij, es ceru kādreiz uzgleznot Neapoles līci.
Pēcpusdienā ieradās ārsts, un Sjū, aizbildinoties, sekoja viņam gaitenī.
"Izredzes ir vienādas," sacīja ārsts, kratīdams Sjū tievo, trīcošo roku. -
Ar labu aprūpi jūs uzvarēsit. Un tagad man jāapciemo vēl viens
slims, zemāk. Viņa uzvārds ir Bermans. Šķiet, ka viņš ir mākslinieks. Arī iekaisums
plaušas. Viņš jau ir vecs un ļoti vājš, un slimības forma ir smaga. Cerību nav
nekas, bet šodien viņu aizsūtīs uz slimnīcu, kur būs mierīgāks.
Nākamajā dienā ārsts sacīja Sjū:
- Viņa ir ārpus briesmām. Tu uzvarēji. Tagad pārtika un aprūpe - un nekas vairāk
nav vajadzības.
Tajā vakarā Sjū piegāja pie gultas, kurā gulēja Džonsijs un baudīja
pabeidzot koši zilo, pilnīgi nederīgo šalli un apskāva viņu ar vienu roku -
kopā ar spilvenu.
"Man tev kaut kas jāsaka, baltā pele," viņa iesāka. - Bermana kungs
Šodien nomira slimnīcā no pneimonijas. Viņš bija slims tikai divas dienas.
Pirmās dienas rītā durvju sargs atrada nabaga vecīti uz savas istabas grīdas. Viņš bija
bezsamaņā. Viņa apavi un visas drēbes bija slapjas un aukstas kā
ledus. Neviens nevarēja saprast, kur viņš izgāja tik briesmīgā naktī. Tad viņi atrada
laterna, kas joprojām dega, kāpnes, kas izkustinātas no vietas, vairākas pamestas
otas un palete ar dzeltenām un zaļām krāsām. Paskaties pa logu, mīļā, uz
pēdējā efejas lapa. Vai jūs nebijāt pārsteigts, ka viņš nedreb un nepārvietojas
vējš? Jā, mīļā, tas ir Bermana šedevrs - viņš to uzrakstīja naktī
Pēdējā lapa nokrita.

Mihails Mihailovičs Prišvins
Zilā spāre

Tas pirmais pasaules karš 1914. gadā es devos uz fronti kā kara korespondents, ģērbies kā medicīnas darbinieks, un drīz vien nokļuvu kaujā rietumos Augustovas mežos. Es pierakstīju visus savus iespaidus savā īsajā veidā, taču atzīstos, ka ne uz minūti mani nepameta personiskā nederīguma sajūta un neiespējamība panākt savus vārdus ar briesmīgajām lietām, kas notika apkārt.
Es gāju pa ceļu pretī karam un spēlējos ar nāvi: vai nu nokrita šāviņš, uzspridzinot dziļu krāteri, vai arī lode dungoja kā bite, bet es turpināju iet, ziņkārīgi skatīdamies uz irbju bariem, kas lidoja no baterijas uz bateriju.
"Tu esi traks," man teica barga balss no pazemes.
Es paskatījos un redzēju Maksima Maksimiča galvu: viņa bronzas seja ar pelēkām ūsām bija barga un gandrīz svinīga. Tajā pašā laikā vecais kapteinis paspēja man izteikt gan līdzjūtību, gan aizbildniecību. Pēc minūtes es viņa zemnīcā šļakstīju kāpostu zupu. Drīz vien, kad lieta uzkarsēja, viņš man kliedza:
- Kā tev, tāda un tāda rakstniece, nav kauns šādos brīžos nodarboties ar saviem niekiem?
- Ko man darīt? – es jautāju, ļoti apmierināta par viņa izlēmīgo toni.
"Nekavējoties skrieniet, savāciet tur tos cilvēkus, pavēliet viņiem vilkt soliņus no skolas, savākt un noguldīt ievainotos."
Es cēlu cilvēkus, vilku soliņus, izguldīju ievainotos, aizmirsu sevī rakstnieku, un pēkšņi es beidzot sajutos kā īsts cilvēks, un es biju tik laimīgs, ka šeit, karā, es neesmu tikai rakstnieks.
Šajā laikā viens mirstošs vīrietis man čukstēja:
- Kaut man būtu ūdens.
Pēc pirmā ievainotā vārda es skrēju pēc ūdens.
Bet viņš nedzēra un man atkārtoja:
- Ūdens, ūdens, straume.
Es ar izbrīnu skatījos uz viņu, un pēkšņi visu sapratu: viņš bija gandrīz zēns ar dzirkstošām acīm, plānām, trīcošām lūpām, kas atspoguļoja viņa dvēseles trīci.
Mēs ar kārtībnieku paņēmām nestuves un aiznesām viņu uz strauta krastu. Kārtīgais aizgāja, es paliku aci pret aci ar mirstošo zēnu meža strauta krastā.
Slīpajos vakara saules staros kosa minareti, teloru lapas un ūdensrozes kvēloja īpašā zaļā gaismā, it kā izplūstu no augu iekšpuses, un pār baseinu riņķoja zila spāre. Un pavisam netālu no mums, kur beidzās strauts, strauta straumes, savienojoties uz oļiem, dziedāja savu ierasto skaisto dziesmu. Ievainotais klausījās ar aizvērtām acīm, viņa bezasins lūpām krampji kustējās, paužot spēcīgu cīņu. Un tad cīņa beidzās ar mīļu bērnišķīgu smaidu, un acis atvērās.
"Paldies," viņš čukstēja.
Ieraudzījis pie strauta lidojam zilu spāri, viņš atkal pasmaidīja, vēlreiz pateica paldies un atkal aizvēra acis.
Kāds laiks pagāja klusumā, kad pēkšņi lūpas atkal sakustējās, sacēlās jauna cīņa, un es dzirdēju:
- Ko, viņa joprojām lido?
Zilā spāre joprojām riņķoja.
"Tas lido," es atbildēju, "un kā!"
Viņš atkal pasmaidīja un iekrita aizmirstībā.
Tikmēr pamazām kļuva tumšs, un arī es ar savām domām aizlidoju tālu prom un aizmirsu sevi. Kad pēkšņi dzirdu viņu jautā:
– Joprojām lido?

O. Henrija darbu nav iespējams neapbrīnot. Šis amerikāņu rakstnieks, tāpat kā neviens cits, ar vienu pildspalvas vēzienu prata atklāt cilvēka netikumus un izcelt tikumus. Viņa darbos nav alegoriju, dzīve parādās tāda, kāda tā ir patiesībā. Taču pat traģiskos notikumus vārdu meistars raksturo ar viņam raksturīgo smalko ironiju un labu humoru. Piedāvājam jūsu uzmanībai vienu no aizkustinošākajām autora novelēm, pareizāk sakot, to kopsavilkums. O. Henrija “Pēdējā lapa” ir dzīvi apliecinošs stāsts, kas sarakstīts 1907. gadā, tikai trīs gadus pirms rakstnieka nāves.

Jaunu nimfu piemeklējusi smaga slimība

Divi topošie mākslinieki, kuru vārdi ir Sjū un Džonsijs, īrē lētu dzīvokli nabadzīgā Manhetenas rajonā. Trešajā stāvā saule spīd reti, jo logi ir vērsti uz ziemeļiem. Aiz stikla var redzēt tikai tukšu ķieģeļu sienu, kas savīta ar vecu efeju. Apmēram šādi izklausās O. Henrija stāsta “Pēdējā lapa” pirmās rindiņas, kuru kopsavilkumu cenšamies veidot pēc iespējas tuvāk tekstam.

Meitenes šajā dzīvoklī ievācās maijā, noorganizējot šeit nelielu gleznošanas studiju. Aprakstīto notikumu brīdī ir novembris un viena no māksliniecēm ir smagi slima – viņai tika diagnosticēta pneimonija. Apmeklējošais ārsts baidās par Džonsijas dzīvību, jo viņa ir zaudējusi sirdi un gatavojusies mirt. Viņas skaistajā galvā stingri iezagās doma: tiklīdz no efejas aiz loga nokritīs pēdējā lapa, viņai pienāks pēdējā dzīves minūte.

Sjū mēģina novērst draudzenes uzmanību, iedvest vismaz nelielu cerības dzirksti, taču viņai tas neizdodas. Situāciju sarežģī fakts, ka rudens vējš vecajai efejai nežēlīgi plēš lapas, kas nozīmē, ka meitenei nav ilgi jādzīvo.

Neskatoties uz šī darba lakonismu, autore sīki apraksta Sjū aizkustinošo rūpju izpausmes par savu slimo draugu, varoņu izskatu un raksturus. Taču mēs esam spiesti izlaist daudzas svarīgas nianses, jo esam nolēmuši sniegt tikai īsu kopsavilkumu. “Pēdējā lapa”... O. Henrijs savam stāstam no pirmā acu uzmetiena deva neizteiksmīgu nosaukumu. Tas tiek atklāts, stāstam virzoties uz priekšu.

Ļaunais vecis Bermans

Mākslinieks Bermans dzīvo tajā pašā mājā zemākajā stāvā. Divdesmit pieci pēdējos gados Novecojošs vīrietis sapņo izveidot savu glezniecības šedevru, taču viņam joprojām nav pietiekami daudz laika, lai sāktu strādāt. Viņš zīmē lētus plakātus un stipri dzer.

Sjū, slimas meitenes draugs, uzskata Bermanu par vecu vīru ar sliktu raksturu. Tomēr viņa stāsta viņam par Džonsijas fantāziju, pieķeršanos savai nāvei un krītošajām efejas lapām aiz loga. Bet kā var palīdzēt neveiksmīgs mākslinieks?

Iespējams, šajā brīdī rakstnieks varētu likt garu elipsi un beigt stāstu. Un mums nāktos līdzjūtīgi nopūsties, pārdomājot jaunās meitenes likteni, kuras dzīve bija īslaicīga, grāmatu valodā “bija īss saturs”. O. Henrija “Pēdējā lapa” ir sižets ar negaidītām beigām, tāpat kā vairums citu autora darbu. Tāpēc ir pāragri izdarīt secinājumus.

Mazs varoņdarbs dzīvības vārdā

Visu nakti plosījās uz ielas stiprs vējš ar lietu un sniegu. Taču, kad Džonsija no rīta draudzenei lūgusi atvērt aizkarus, meitenes ieraudzīja, ka kokainajai efejas kātam joprojām bija piestiprināta dzeltenzaļa lapa. Gan otrajā, gan trešajā dienā aina nemainījās - spītīgā lapa negribēja aizlidot.

Džonsija arī atdzīvojās, uzskatot, ka viņai ir par agru mirt. Ārsts, kurš apmeklēja savu pacientu, sacīja, ka slimība ir atkāpusies un meitenes veselība uzlabojas. Te jāskan fanfarām – brīnums ir noticis! Daba nostājās cilvēka pusē, nevēloties vājajai meitenei atņemt cerību uz pestīšanu.

Nedaudz vēlāk lasītājs sapratīs, ka brīnumi notiek pēc to cilvēku gribas, kuri tos spēj paveikt. To nav grūti pārbaudīt, izlasot visu stāstu vai vismaz tā īso saturu. O. Henrija “Pēdējā lapa” ir stāsts ar laimīgām beigām, bet ar nelielu skumju un vieglu skumju pieskaņu.

Dažas dienas vēlāk meitenes uzzina, ka viņu kaimiņš Bermans miris slimnīcā no pneimonijas. Viņš stipri saaukstējās tajā pašā naktī, kad no efejas vajadzēja nokrist pēdējai lapai. Mākslinieks uz ķieģeļu sienas uzgleznoja dzeltenzaļu plankumu ar kātu un kā dzīvām dzīslām.

Ieviesdams cerību mirstošā Džonsija sirdī, Bermans ziedoja savu dzīvību. Tā beidzas O. Henrija stāsts “Pēdējā lapa”. Darba analīze varētu aizņemt vairāk nekā vienu lappusi, bet mēs centīsimies izteikt tā galveno domu tikai vienā rindā: "Un ikdienas dzīvē vienmēr ir vieta varoņdarbam."

O. HENRIJS PĒDĒJĀ LAPA
(no krājuma "Degošā lampa" 1907)


Nelielā kvartālā uz rietumiem no Vašingtonas laukuma ielas apjuka un sadalījās īsās joslās, ko sauca par piebraucamiem ceļiem. Šīs ejas veido dīvainus leņķus un līkas līnijas. Viena iela tur pat divas reizes šķērso sevi. Kādam māksliniekam izdevās atklāt ļoti vērtīgu šīs ielas īpašumu. Pieņemsim, ka kāds kolekcionārs no veikala ar rēķinu par krāsām, papīru un audeklu satiekas tur, dodoties mājās, nesaņemot nevienu centu no rēķina!

Un tā mākslas cilvēki nonāca savdabīgā Griničvilidžas kvartālā, meklējot uz ziemeļiem vērstus logus, 18. gadsimta jumtus, holandiešu bēniņus un lētu īri. Pēc tam viņi no Sestās avēnijas uz turieni pārcēla dažas alvas krūzes un katliņu un nodibināja “koloniju”.

Sjū un Džonsija studija atradās trīsstāvu ķieģeļu mājas augšpusē. Džonsijs ir Džoannas deminutīvs. Viens nāca no Meinas, otrs no Kalifornijas. Viņi satikās pie Volmaya ielas restorāna galda un atklāja, ka viņu uzskati par mākslu, endīvijas salātiem un modernām piedurknēm pilnībā sakrīt. Rezultātā radās kopīga studija.

Tas bija maijā. Novembrī kāds neviesmīlīgs svešinieks, kuru ārsti dēvē par pneimoniju, nemanāmi staigāja pa koloniju, vispirms pieskaroties vienam vai otram ar ledus pirkstiem. Gar austrumu pusi šis slepkava gāja drosmīgi, nogalinot desmitiem upuru, bet šeit, šauru, sūnām klātu aleju labirintā, viņš traucās kāju aiz kails.

Pneimonijas kungu nevarētu saukt par galantu vecu kungu. Sīku meiteni, anēmisku no Kalifornijas zefīriem, diez vai varētu uzskatīt par cienīgu pretinieku auglīgam vecam muļķim ar sarkanām dūrēm un elpas trūkumu. Tomēr viņš viņu nogāza, un Džonsijs nekustīgi gulēja uz krāsotas dzelzs gultas, caur nelielo holandiešu loga rāmi lūkodamies uz blakus esošās ķieģeļu mājas tukšo sienu.

Kādu rītu satraukts ārsts ar vienu savu pinkaino pelēko uzacu kustību iesauca Sjū gaitenī.

"Viņai ir viena iespēja... nu, teiksim, pret desmit," viņš teica, nokratīdams dzīvsudrabu termometrā. – Un tikai tad, ja viņa pati grib dzīvot. Visa mūsu farmakopeja zaudē savu nozīmi, kad cilvēki sāk darboties apbedītāja interesēs. Jūsu mazā dāma nolēma, ka viņai nekad nekļūs labāk. Par ko viņa domā?
- Viņa... viņa gribēja uzgleznot Neapoles līci.
- Ar krāsām? Muļķības! Vai viņai uz dvēseles nav kaut kas tāds, par ko tiešām būtu vērts padomāt, piemēram, par vīrieti?
- Vīrieši? - Sjū jautāja, un viņas balss izklausījās asa, kā ermoņikas. – Vai tiešām vīrietis stāv... Nē, dakter, nekā tāda nav.
"Nu tad viņa vienkārši ir novājināta," ārsts nolēma. – Darīšu visu, ko varēšu kā zinātnes pārstāvis. Bet, kad mans pacients savā bēru gājienā sāk skaitīt karietes, es izsitu piecdesmit procentus no narkotiku dziedinošā spēka. Ja izdosies viņai kaut reizi pajautāt, kāda stila piedurknes viņa valkās šoziem, es jums garantēju, ka viņai būs viena no piektajām iespējām, nevis viena no desmit.

Pēc ārsta aiziešanas Sjū ieskrēja darbnīcā un raudāja japāņu papīra salvetē, līdz tā bija pavisam slapja. Tad viņa drosmīgi iegāja Džonsija istabā ar rasējamo dēli, svilpot ragtime.

Džonsija gulēja ar seju pret logu, tik tikko saskatāma zem segām. Sjū pārstāja svilpt, domādama, ka Džonsijs ir aizmidzis.

Viņa uzstādīja tāfeli un sāka zīmēt žurnāla stāstu ar tinti. Jaunajiem māksliniekiem ceļš uz Mākslu ir bruģēts ar ilustrācijām žurnālu stāstiem, ar kurām jaunie autori bruģē ceļu uz Literatūru.
Skicējot stāstam Aidaho kovboja figūru elegantās pusgarās biksēs un ar monokli acī, Sjū dzirdēja klusu čukstu, kas tika atkārtots vairākas reizes. Viņa steidzīgi piegāja pie gultas. Džonsija acis bija plaši atvērtas. Viņa paskatījās ārā pa logu un skaitīja – skaitīja apgrieztā secībā.
"Divpadsmit," viņa teica, un nedaudz vēlāk: "vienpadsmit" un pēc tam: "desmit" un "deviņi" un pēc tam: "astoņi" un "septiņi" gandrīz vienlaikus.

Sjū paskatījās ārā pa logu. Kas tur bija jāskaita? Bija redzams tikai tukšs, blāvs pagalms un tukša ķieģeļu mājas siena divdesmit soļu attālumā. Veca, veca efeja ar kruzainu stumbru, pie saknēm sapuvusi, noauda pusi no ķieģeļu sienas. Rudens aukstā elpa plēsa no vīnogulāja lapas, un zaru kailie skeleti pieķērās brūkošajiem ķieģeļiem.
- Kas tas ir, mīļā? - jautāja Sjū.

"Seši," Džonsijs tikko dzirdami atbildēja. – Tagad viņi lido apkārt daudz ātrāk. Pirms trim dienām to bija gandrīz simts. Mana galva griezās, lai skaitītu. Un tagad tas ir viegli. Vēl viens ir lidojis. Tagad palikuši tikai pieci.
- Kas ir pieci, mīļā? Pastāsti savai Sudijai.

Listjevs. Uz efejas. Kad nokritīs pēdējā lapa, es nomiršu. Es to zinu jau trīs dienas. Vai ārsts tev neteica?
- Šādas muļķības dzirdu pirmo reizi! – Sjū ar lielisku nicinājumu atcirta. – Kāds sakars vecās efejas lapām ar to, ka tev kļūs labāk? Un tu joprojām tik ļoti mīlēji šo efeju, neglītā meitene! Neesiet stulbi. Bet arī šodien daktere teica, ka tu drīz atveseļosies...piedod, kā viņš to pateica?..ka tev ir desmit iespējas pret vienu. Bet tas nav mazāks par to, kas mums katram ir šeit, Ņujorkā, braucot ar tramvaju vai ejot garām jaunai mājai. Mēģiniet apēst nedaudz buljona un ļaujiet savai Sūdijai pabeigt zīmējumu, lai viņa to varētu pārdot redaktoram un nopirkt vīnu savai slimajai meitenei un cūkgaļas kotletes sev.

"Jums vairs nav jāpērk vīns," Džonsijs atbildēja, vērīgi skatīdamies ārā pa logu. - Vēl viens ir lidojis. Nē, es negribu nekādu buljonu. Tas nozīmē, ka ir palikuši tikai četri. Es gribu redzēt pēdējo lapu nokrišanu. Tad es arī nomiršu.

Džonsij, mīļā, — Sjū sacīja, noliecoties pie viņas, — vai tu man apsolīsi neatvērt tavas acis un neskatīties ārā pa logu, kamēr nepabeigšu strādāt? Rīt man jāiesniedz ilustrācija. Man vajag gaismu, citādi es norautu priekškaru.
-Vai tu nevari zīmēt citā istabā? – Džonsijs vēsi jautāja.
"Es vēlētos sēdēt ar jums," Sjū teica. - Un turklāt es nevēlos, lai tu skatītos uz šīm stulbajām lapām.

Pastāsti man, kad pabeigsi, — Džonsija sacīja, aizverot acis, bāla un nekustīga kā nokritusi statuja, — jo es gribu redzēt, kā nokrīt pēdējā lapa. Man ir apnicis gaidīt. Man ir apnicis domāt. Es gribu atbrīvoties no visa, kas mani tur - lidot, lidot arvien zemāk, kā vienai no šīm nabaga, nogurušajām lapām.
"Mēģiniet gulēt," sacīja Sjū. – Man vajag piezvanīt Bermanam, es gribu viņu uzgleznot par vientuļnieku zelta ieguvēju. Es tur būšu ilgākais minūti. Skaties, nekusties, kamēr es nenākšu.

Vecais vīrs Bermans bija mākslinieks, kurš dzīvoja pirmajā stāvā zem viņu studijas. Viņam jau bija pāri sešdesmit, un viņa bārda, visa cirtas, kā Mikelandželo Mozus, nolaidās no satīra galvas uz pundura ķermeni. Mākslā Bermans cieta neveiksmi. Viņš vienmēr gatavojās rakstīt šedevru, bet viņš to pat nesāka. Jau vairākus gadus viņš nebija rakstījis neko, izņemot izkārtnes, sludinājumus un tamlīdzīgi maizes gabala dēļ. Viņš nopelnīja naudu, pozējot jauniem māksliniekiem, kuri nevarēja atļauties profesionālus modeļus. Viņš smagi dzēra, bet joprojām runāja par savu nākotnes šedevru. Bet citādi viņš bija trakulīgs vecs vīrs, kurš ņirgājās par visu sentimentalitāti un skatījās uz sevi kā uz sargsuni, kas īpaši norīkots divu jaunu mākslinieku aizsardzībai.

Sjū atrada Bermanu, kurš spēcīgi smaržoja pēc kadiķogām, viņa aptumšotajā lejas skapī. Vienā stūrī uz molberta divdesmit piecus gadus stāvēja neskarts audekls, gatavs saņemt pirmos šedevra pieskārienus. Sjū stāstīja vecajam vīram par Džonsijas fantāziju un par viņas bailēm, ka viņa, viegla un trausla kā lapa, aizlidos no tām, kad vājināsies viņas trauslā saikne ar pasauli. Vecais vīrs Bermans, kura sarkanās acis bija ļoti manāmi ūdeņainas, kliedza, ņirgājoties par tik idiotiskām fantāzijām.

Kas! - viņš kliedza. – Vai tāds stulbums ir iespējams – nomirt, jo no sasodītās efejas krīt lapas! Pirmo reizi dzirdu. Nē, es nevēlos pozēt tavam idiotam vientuļniekam. Kā tu ļauj viņai piepildīt galvu ar tādām muļķībām? Ak, nabaga mazā Džonsijas jaunkundze!

"Viņa ir ļoti slima un vāja," sacīja Sjū, "un no drudža viņas galvā ienāk visādas slimīgas fantāzijas. Ļoti labi, Bermana kungs — ja nevēlaties man pozēt, tad nedariet. Bet es joprojām domāju, ka tu esi nejauks vecis... nejauks vecs pļāpātājs.

Šī ir īsta sieviete! - Bērmanis kliedza. - Kurš teica, ka es nevēlos pozēt? Ejam. Es nāku tev līdzi. Pusstundu saku, ka gribu pozēt. Mans Dievs! Šī nav īstā vieta, kur slimot tāda laba meitene kā Džonsijas jaunkundze. Kādreiz es uzrakstīšu šedevru, un mēs visi dosimies prom no šejienes. Jā jā!

Džonsijs snauda, ​​kad viņi uzkāpa augšā. Sjū nolaida aizkaru līdz pat palodzei un pamāja Bermanam, lai viņš ieiet otrā istabā. Tur viņi piegāja pie loga un ar bailēm skatījās uz veco efeju. Tad viņi paskatījās viens uz otru, nesakot ne vārda. Bija auksts, pastāvīgs lietus sajaucās ar sniegu. Bermans, vecā zilā kreklā, apsēdās zelta racēja-vientuļnieka pozā uz apgāztas tējkannas, nevis akmens.

Nākamajā rītā Sjū pamodās no īsas snaudas un ieraudzīja, ka Džonsijs ar savām blāvajām, platajām acīm skatās uz nolaista zaļo aizkaru.
"Paņemiet to, es gribu paskatīties," Džonsijs čukstus pavēlēja.

Sjū nogurusi paklausīja.
Un kas? Pēc lietusgāzes un asām vēja brāzmām, kas nerimās visu nakti, uz ķieģeļu sienas vēl bija redzama pēdējā efejas lapa! Joprojām tumši zaļš pie kāta, bet pieskārās gar robainajām malām ar sabrukšanas un sabrukšanas dzeltenumu, tas drosmīgi stāvēja uz zara divdesmit pēdu augstumā virs zemes.

Šis ir pēdējais,” sacīja Džonsijs. - Es domāju, ka viņš noteikti kritīs naktī. Es dzirdēju vēju. Viņš šodien nokrīt, tad arī es nomiršu.
- Lai Dievs tevi svētī! - teica Sjū, noliecot nogurušo galvu pret spilvenu. - Padomā vismaz par mani, ja nevēlies domāt par sevi! Kas ar mani notiks?

Bet Džonsijs neatbildēja. Dvēselei, kas gatavojas doties noslēpumainā, tālā ceļojumā, viss pasaulē kļūst svešs. Džonsiju arvien vairāk pārņēma sāpīga fantāzija, jo viens pēc otra tika plosīti visi pavedieni, kas viņu saistīja ar dzīvi un cilvēkiem.

Diena pagāja, un pat krēslas stundā viņi ieraudzīja vienu efejas lapu, kas karājās uz tās kāta uz ķieģeļu sienas fona. Un tad, iestājoties tumsai, atkal pacēlās ziemeļu vējš, un lietus nepārtraukti klauvēja pie logiem, noripot no zemā holandiešu jumta.

Tiklīdz uznāca rītausma, nežēlīgais Džonsijs pavēlēja atkal pacelt aizkarus.

Efejas lapa joprojām palika savā vietā.

Džonsijs ilgi gulēja un skatījās uz viņu. Tad viņa piezvanīja Sjū, kura viņai uz gāzes degļa uzsildīja vistas buljonu.
"Es biju slikta meitene, Sūdija," sacīja Džonsijs. – Šī pēdējā lapiņa noteikti palika uz zara, lai parādītu, cik es biju nejauks. Grēks ir vēlēt sev nāvi. Tagad vari man iedot buljonu, un tad pienu un portvīnu... Kaut gan nē: atnes man vispirms spoguli un tad apsedz ar spilveniem, un es sēdēšu un skatīšos, kā tu gatavo.

Pēc stundas viņa teica:
– Sūdij, es ceru kādreiz uzgleznot Neapoles līci.

Pēcpusdienā ieradās ārsts, un Sjū, aizbildinoties, sekoja viņam gaitenī.
"Izredzes ir vienādas," sacīja ārsts, kratīdams Sjū tievo, trīcošo roku. - Ar labu aprūpi jūs uzvarēsit. Un tagad man ir jāapciemo cits pacients lejā. Viņa uzvārds ir Bermans. Šķiet, ka viņš ir mākslinieks. Arī pneimonija. Viņš jau ir vecs un ļoti vājš, un slimības forma ir smaga. Cerību nav, bet šodien viņu nosūtīs uz slimnīcu, kur būs mierīgāks.

Nākamajā dienā ārsts sacīja Sjū:
– Viņa ir ārpus briesmām. Tu uzvarēji. Tagad uzturs un aprūpe - un nekas cits nav vajadzīgs.

Tajā pašā vakarā Sjū piegāja pie gultas, kur gulēja Džonsijs, priecīgi adīdams koši zilu, pilnīgi nederīgu šalli, un apskāva viņu ar vienu roku – kopā ar spilvenu.
"Man tev kaut kas jāsaka, baltā pele," viņa iesāka. - Bermana kungs šodien nomira slimnīcā no pneimonijas. Viņš bija slims tikai divas dienas. Pirmās dienas rītā durvju sargs atrada nabaga vecīti uz savas istabas grīdas. Viņš bija bezsamaņā. Viņa apavi un visas drēbes bija slapjas un aukstas kā ledus. Neviens nevarēja saprast, kur viņš izgāja tik briesmīgā naktī. Tad viņi atrada laternu, kas joprojām deg, kāpnes, kas bija izkustinātas no vietas, vairākas pamestas otas un paleti ar dzeltenām un zaļām krāsām. Paskaties pa logu, dārgais, uz pēdējo efejas lapu. Nebijāt pārsteigts, ka viņš nedreb un nekustas no vēja? Jā, mīļā, tas ir Bermana šedevrs — viņš to uzrakstīja tajā vakarā, kad nokrita pēdējā lapa.

Nelielā kvartālā uz rietumiem no Vašingtonas laukuma ielas apjuka un sadalījās īsās joslās, ko sauc par maģistrālēm. Šīs ejas veido dīvainus leņķus un izliektas līnijas. Viena iela tur pat divas reizes šķērso sevi. Kādam māksliniekam izdevās atklāt ļoti vērtīgu šīs ielas īpašumu. Pieņemsim, ka veikala savācējs ar rēķinu par krāsu, papīru un audeklu satiekas tur, dodoties mājās, nesaņemot nevienu centu no rēķina!

Un tā mākslas cilvēki nonāca savdabīgajā Griničvilidžas kvartālā, meklējot uz ziemeļiem vērstus logus, 18. gadsimta jumtus, holandiešu bēniņus un lētu īri. Pēc tam viņi no Sestās avēnijas uz turieni pārcēla dažas alvas krūzes un katliņu un nodibināja “koloniju”.

Sjū un Džonsija studija atradās trīsstāvu ķieģeļu mājas augšpusē. Džonsijs ir Džoannas deminutīvs. Viens nāca no Meinas, otrs no Kalifornijas. Viņi satikās pie Volma ielas restorāna galda un atklāja, ka viņu uzskati par mākslu, endīvijas salātiem un modernām piedurknēm pilnībā sakrīt. Rezultātā radās kopīga studija.

Tas bija maijā. Novembrī kāds neviesmīlīgs svešinieks, kuru ārsti dēvē par pneimoniju, nemanāmi staigāja pa koloniju, ar ledainiem pirkstiem pieskaroties vienai vai otrai lietai. Pa Austrumsaidu šis slepkava staigāja drosmīgi, nogalinot desmitiem upuru, bet šeit, šauru, sūnām klātu aleju labirintā, viņš traucās kāju aiz kails.

Pneimonijas kungs nekādā ziņā nebija galants vecais kungs. Maza auguma meitene, anēmiska no Kalifornijas zefīriem, diez vai bija cienīgs pretinieks vecajam augajam duncim ar sarkanajām dūrēm un elpas trūkumu. Tomēr viņš viņu nogāza, un Džonsijs nekustīgi gulēja uz krāsotas dzelzs gultas, caur holandiešu loga seklo rāmi lūkodamies uz blakus esošās ķieģeļu mājas tukšo sienu.

Kādu rītu aizņemtais ārsts ar vienu pinkaino pelēko uzacu kustību iesauca Sjū gaitenī.

"Viņai ir viena iespēja... nu, teiksim, pret desmit," viņš teica, nokratīdams dzīvsudrabu termometrā. – Un tikai tad, ja viņa pati grib dzīvot. Visa mūsu farmakopeja kļūst bezjēdzīga, kad cilvēki sāk rīkoties apbedītāja interesēs. Jūsu mazā dāma ir nolēmusi, ka viņai nekad nekļūs labāk. Par ko viņa domā?

"Viņa... viņa gribēja uzgleznot Neapoles līci."

- Ar krāsām? Muļķības! Vai viņas dvēselē ir kaut kas tāds, par ko tiešām ir vērts domāt, piemēram, par vīrieti?

"Nu tad viņa vienkārši ir novājināta," ārsts nolēma. "Es darīšu visu, ko varu darīt kā zinātnes pārstāvis." Bet, kad mans pacients savā bēru gājienā sāk skaitīt karietes, es izsitu piecdesmit procentus no narkotiku dziedinošā spēka. Ja jūs varat viņai kaut reizi pajautāt, kāda stila piedurknes tiks valkātas šoziem, es jums garantēju, ka viņai būs viena no piektajām iespējām, nevis viena no desmit.

Pēc ārsta aiziešanas Sjū ieskrēja darbnīcā un raudāja japāņu papīra salvetē, līdz tā bija pilnībā izmirkusi. Tad viņa drosmīgi iegāja Džonsija istabā ar rasējamo dēli, svilpot ragtime.

Džonsija gulēja ar seju pret logu, tik tikko saskatāma zem segām. Sjū pārstāja svilpt, domādama, ka Džonsijs ir aizmidzis.

Viņa uzstādīja tāfeli un sāka zīmēt žurnāla stāstu ar tinti. Jaunajiem māksliniekiem ceļš uz Mākslu ir bruģēts ar ilustrācijām žurnālu stāstiem, ar kurām jaunie autori bruģē ceļu uz Literatūru.

Skicējot Aidaho kovboja figūru gudrās pusgarās biksēs un monokli stāstam, Sjū dzirdēja vairākas reizes atkārtojamu klusu čukstu. Viņa steidzīgi devās uz gultu. Džonsija acis bija plaši atvērtas. Viņa paskatījās ārā pa logu un skaitīja – skaitīja atpakaļ.

"Divpadsmit," viņa teica, un nedaudz vēlāk: "vienpadsmit" un pēc tam: "desmit" un "deviņi" un pēc tam: "astoņi" un "septiņi" gandrīz vienlaikus.

Sjū paskatījās ārā pa logu. Kas tur bija jāskaita? Bija redzams tikai tukšs, blāvs pagalms un tukša ķieģeļu mājas siena divdesmit soļu attālumā. Veca, veca efeja ar kruzainu stumbru, pie saknēm sapuvusi, noauda pusi no ķieģeļu sienas. Rudens aukstā elpa plēsa no vīnogulājiem lapas, un zaru kailie skeleti pieķērās drūpošajiem ķieģeļiem.

- Kas tas ir, mīļā? – jautāja Sjū.

"Seši," Džonsijs atbildēja tikko dzirdams. "Tagad viņi lido daudz ātrāk." Pirms trim dienām to bija gandrīz simts. Mana galva griezās, lai skaitītu. Un tagad tas ir viegli. Vēl viens ir lidojis. Tagad palikuši tikai pieci.

- Kas ir pieci, mīļā? Pastāsti savai Sudijai.

- Listjevs. Uz efejas. Kad nokritīs pēdējā lapa, es nomiršu. Es to zinu jau trīs dienas. Vai ārsts tev neteica?

– Šādas muļķības dzirdu pirmo reizi! – Sjū ar lielisku nicinājumu atcirta. "Kāds sakars vecās efejas lapām varētu būt ar to, ka jūs uzlabojat?" Un tu joprojām tik ļoti mīlēji šo efeju, neglītā meitene! Neesiet stulbi. Bet arī šodien daktere teica, ka tu drīz atveseļosies...piedod, kā viņš to pateica?..ka tev ir desmit iespējas pret vienu. Taču tas nav mazāks par to, ko katrs no mums šeit, Ņujorkā, piedzīvo, braucot tramvajā vai ejot garām jaunai mājai. Mēģiniet apēst nedaudz buljona un ļaujiet savai Sūdijai pabeigt zīmējumu, lai viņa varētu to pārdot redaktoram un nopirkt vīnu savai slimajai meitenei un cūkgaļas kotletes sev.

"Jums vairs nav jāpērk vīns," Džonsijs atbildēja, vērīgi skatīdamies ārā pa logu. - Vēl viens ir lidojis. Nē, es negribu nekādu buljonu. Tātad paliek tikai četri. Es gribu redzēt pēdējo lapu nokrišanu. Tad es arī nomiršu.

Pēdējā lapa

Nelielā kvartālā uz rietumiem no Vašingtonas laukuma ielas apjuka un sadalījās īsās joslās, ko sauc par maģistrālēm. Šīs ejas veido dīvainus leņķus un izliektas līnijas. Viena iela tur pat divas reizes šķērso sevi. Kādam māksliniekam izdevās atklāt ļoti vērtīgu šīs ielas īpašumu. Pieņemsim, ka veikala savācējs ar rēķinu par krāsu, papīru un audeklu satiekas tur, dodoties mājās, nesaņemot nevienu centu no rēķina!

Un tā mākslas cilvēki nonāca savdabīgajā Griničvilidžas kvartālā, meklējot uz ziemeļiem vērstus logus, 18. gadsimta jumtus, holandiešu bēniņus un lētu īri. Pēc tam viņi no Sestās avēnijas uz turieni pārcēla dažas alvas krūzes un katliņu un nodibināja “koloniju”.

Sjū un Džonsija studija atradās trīsstāvu ķieģeļu mājas augšpusē. Džonsijs ir Džoannas deminutīvs. Viens nāca no Meinas, otrs no Kalifornijas. Viņi satikās pie Volma ielas restorāna galda un atklāja, ka viņu uzskati par mākslu, endīvijas salātiem un modernām piedurknēm pilnībā sakrīt. Rezultātā radās kopīga studija.

Tas bija maijā. Novembrī kāds neviesmīlīgs svešinieks, kuru ārsti dēvē par pneimoniju, nemanāmi staigāja pa koloniju, ar ledainiem pirkstiem pieskaroties vienai vai otrai lietai. Pa Austrumsaidu šis slepkava staigāja drosmīgi, nogalinot desmitiem upuru, bet šeit, šauru, sūnām klātu aleju labirintā, viņš traucās kāju aiz kails.

Pneimonijas kungs nekādā ziņā nebija galants vecais kungs. Maza auguma meitene, anēmiska no Kalifornijas zefīriem, diez vai bija cienīgs pretinieks vecajam augajam duncim ar sarkanajām dūrēm un elpas trūkumu. Tomēr viņš viņu nogāza, un Džonsijs nekustīgi gulēja uz krāsotas dzelzs gultas, caur holandiešu loga seklo rāmi lūkodamies uz blakus esošās ķieģeļu mājas tukšo sienu.

Kādu rītu aizņemtais ārsts ar vienu pinkaino pelēko uzacu kustību iesauca Sjū gaitenī.

"Viņai ir viena iespēja... nu, teiksim, pret desmit," viņš teica, nokratīdams dzīvsudrabu termometrā. – Un tikai tad, ja viņa pati grib dzīvot. Visa mūsu farmakopeja kļūst bezjēdzīga, kad cilvēki sāk rīkoties apbedītāja interesēs. Jūsu mazā dāma ir nolēmusi, ka viņai nekad nekļūs labāk. Par ko viņa domā?

"Viņa... viņa gribēja uzgleznot Neapoles līci."

- Ar krāsām? Muļķības! Vai viņas dvēselē ir kaut kas tāds, par ko tiešām ir vērts domāt, piemēram, par vīrieti?

"Nu tad viņa vienkārši ir novājināta," ārsts nolēma. "Es darīšu visu, ko varu darīt kā zinātnes pārstāvis." Bet, kad mans pacients savā bēru gājienā sāk skaitīt karietes, es izsitu piecdesmit procentus no narkotiku dziedinošā spēka. Ja jūs varat viņai kaut reizi pajautāt, kāda stila piedurknes tiks valkātas šoziem, es jums garantēju, ka viņai būs viena no piektajām iespējām, nevis viena no desmit.

Pēc ārsta aiziešanas Sjū ieskrēja darbnīcā un raudāja japāņu papīra salvetē, līdz tā bija pilnībā izmirkusi. Tad viņa drosmīgi iegāja Džonsija istabā ar rasējamo dēli, svilpot ragtime.

Džonsija gulēja ar seju pret logu, tik tikko saskatāma zem segām. Sjū pārstāja svilpt, domādama, ka Džonsijs ir aizmidzis.

Viņa uzstādīja tāfeli un sāka zīmēt žurnāla stāstu ar tinti. Jaunajiem māksliniekiem ceļš uz Mākslu ir bruģēts ar ilustrācijām žurnālu stāstiem, ar kurām jaunie autori bruģē ceļu uz Literatūru.

Skicējot Aidaho kovboja figūru gudrās pusgarās biksēs un monokli stāstam, Sjū dzirdēja vairākas reizes atkārtojamu klusu čukstu. Viņa steidzīgi devās uz gultu. Džonsija acis bija plaši atvērtas. Viņa paskatījās ārā pa logu un skaitīja – skaitīja atpakaļ.

"Divpadsmit," viņa teica, un nedaudz vēlāk: "vienpadsmit" un pēc tam: "desmit" un "deviņi" un pēc tam: "astoņi" un "septiņi" gandrīz vienlaikus.

Sjū paskatījās ārā pa logu. Kas tur bija jāskaita? Bija redzams tikai tukšs, blāvs pagalms un tukša ķieģeļu mājas siena divdesmit soļu attālumā. Veca, veca efeja ar kruzainu stumbru, pie saknēm sapuvusi, noauda pusi no ķieģeļu sienas. Rudens aukstā elpa plēsa no vīnogulājiem lapas, un zaru kailie skeleti pieķērās drūpošajiem ķieģeļiem.

- Kas tas ir, mīļā? – jautāja Sjū.

"Seši," Džonsijs atbildēja tikko dzirdams. "Tagad viņi lido daudz ātrāk." Pirms trim dienām to bija gandrīz simts. Mana galva griezās, lai skaitītu. Un tagad tas ir viegli. Vēl viens ir lidojis. Tagad palikuši tikai pieci.

- Kas ir pieci, mīļā? Pastāsti savai Sudijai.

- Listjevs. Uz efejas. Kad nokritīs pēdējā lapa, es nomiršu. Es to zinu jau trīs dienas. Vai ārsts tev neteica?

– Šādas muļķības dzirdu pirmo reizi! – Sjū ar lielisku nicinājumu atcirta. "Kāds sakars vecās efejas lapām varētu būt ar to, ka jūs uzlabojat?" Un tu joprojām tik ļoti mīlēji šo efeju, neglītā meitene! Neesiet stulbi. Bet arī šodien daktere teica, ka tu drīz atveseļosies...piedod, kā viņš to pateica?..ka tev ir desmit iespējas pret vienu. Taču tas nav mazāks par to, ko katrs no mums šeit, Ņujorkā, piedzīvo, braucot tramvajā vai ejot garām jaunai mājai. Mēģiniet apēst nedaudz buljona un ļaujiet savai Sūdijai pabeigt zīmējumu, lai viņa varētu to pārdot redaktoram un nopirkt vīnu savai slimajai meitenei un cūkgaļas kotletes sev.

"Jums vairs nav jāpērk vīns," Džonsijs atbildēja, vērīgi skatīdamies ārā pa logu. - Vēl viens ir lidojis. Nē, es negribu nekādu buljonu. Tātad paliek tikai četri. Es gribu redzēt pēdējo lapu nokrišanu. Tad es arī nomiršu.

"Džonsij, mīļā," sacīja Sjū, noliecoties pār viņu, "vai apsolīsi man neatvērt tavas acis un neskatīties pa logu, kamēr nepabeigšu strādāt?" Rīt man jāiesniedz ilustrācija. Man vajag gaismu, citādi es norautu priekškaru.

-Vai tu nevari zīmēt otrā istabā? – Džonsijs vēsi jautāja.

"Es vēlētos sēdēt ar jums," Sjū teica. "Turklāt es nevēlos, lai jūs skatāties uz tām stulbajām lapām."

"Pastāstiet man, kad esat pabeidzis," sacīja Džonsija, aizverot acis, bāla un nekustīga kā nokritusi statuja, "jo es gribu redzēt, kā nokrīt pēdējā lapa." Man ir apnicis gaidīt. Man ir apnicis domāt. Es gribu atbrīvoties no visa, kas mani tur - lidot, lidot arvien zemāk, kā vienai no šīm nabaga, nogurušajām lapām.

"Mēģiniet gulēt," Sjū teica. "Man jāzvana Bermanam, es gribu viņu nokrāsot kā vientuļnieku zelta ieguvēju." Es tur būšu ilgākais minūti. Skaties, nekusties, kamēr es nenākšu.

Vecais vīrs Bermans bija mākslinieks, kurš dzīvoja pirmajā stāvā zem viņu studijas. Viņam jau bija pāri sešdesmit, un viņa bārda, visa cirtas, kā Mikelandželo Mozus, no satīra galvas nolaidās uz pundura ķermeni. Mākslā Bermans cieta neveiksmi. Viņš vienmēr gatavojās rakstīt šedevru, bet viņš to pat nesāka. Jau vairākus gadus viņš nebija rakstījis neko, izņemot izkārtnes, sludinājumus un tamlīdzīgi maizes gabala dēļ. Viņš nopelnīja naudu, pozējot jauniem māksliniekiem, kuri nevarēja atļauties profesionālus modeļus. Viņš smagi dzēra, bet joprojām runāja par savu nākotnes šedevru. Citādi viņš bija trakulīgs vecs vīrs, kurš ņirgājās par visu sentimentalitāti un skatījās uz sevi kā uz sargsuni, kas īpaši norīkots apsargāt divus jaunus māksliniekus.

Sjū savā aptumšotajā lejas skapī atrada Bermanu, kas spēcīgi smaržo pēc kadiķa ogām. Vienā stūrī divdesmit piecus gadus uz molberta stāvēja neskarts audekls, kas bija gatavs saņemt pirmos šedevra pieskārienus. Sjū stāstīja vecajam vīram par Džonsijas fantāziju un par viņas bailēm, ka viņa, viegla un trausla kā lapa, aizlidos no tām, kad vājināsies viņas trauslā saikne ar pasauli. Vecais vīrs Bermans, kura sarkanās lūpas ļoti manāmi laistījās, kliedza, ņirgājoties par tik idiotiskām fantāzijām.

- Kas! - viņš kliedza. - Vai tāds stulbums ir iespējams - mirt, jo no sasodītās efejas krīt lapas! Pirmo reizi dzirdu. Nē, es nevēlos pozēt tavam idiotam vientuļniekam. Kā tu ļauj viņai piepildīt galvu ar tādām muļķībām? Ak, nabaga mazā Džonsijas jaunkundze!

"Viņa ir ļoti slima un vāja," sacīja Sjū, "un no drudža viņas galvā ienāk visādas slimīgas fantāzijas. Ļoti labi, Bermana kungs — ja nevēlaties man pozēt, tad nedariet. Bet es joprojām domāju, ka tu esi nejauks vecis... nejauks vecs runātājs.

– Šī ir īsta sieviete! - Bērmanis kliedza. – Kurš teica, ka es nevēlos pozēt? Ejam. Es nāku tev līdzi. Pusstundu saku, ka gribu pozēt. Mans Dievs! Šī nav vieta, kur slimot tāda laba meitene kā Džonsijas jaunkundze. Kādreiz es uzrakstīšu šedevru un mēs visi dosimies prom no šejienes. Jā jā!

Džonsijs snauda, ​​kad viņi uzkāpa augšā. Sjū novilka aizkaru līdz palodzei un norādīja Bermanam, lai viņš ieiet otrā istabā. Tur viņi piegāja pie loga un ar bailēm skatījās uz veco efeju. Tad viņi paskatījās viens uz otru, nesakot ne vārda. Bija auksts, pastāvīgs lietus sajaucās ar sniegu. Bermans, ģērbies vecā zilā kreklā, apsēdās zelta kalnrača-vientuļnieka pozā uz apgāztas tējkannas, nevis akmens.